Juguete magnético

En cuanto aprendí a caminar (creo que incluso antes) empecé a dirigir los paseos de mis padres hacia aquellos lugares donde se excavaban cimientos, se abrían zanjas o se removían materiales de cualquier clase. Y es que ya entonces experimentaba yo una atracción irresistible por la maquinaria pesada. Después, a medida que me fui haciendo mayor, amplié mi afición a otro tipo de artefactos. Pero todavía hoy es ver una pala excavadora y quedarme embobado admirando sus articulaciones hidráulicas, su capacidad sobrehumana tanto para la construcción como para el derribo. Por suerte, desde hace algún tiempo vengo observando una gran proliferación de fotos de excavadoras hasta el punto de que se han convertido casi en un icono, y ahora me siento menos raro. Los comentarios acerca de estas fotos hablan casi siempre de una cierta cualidad amenazante, de la animalidad latente en sus fauces abiertas, en su descanso alerta. Y lo cierto es que a menudo estas máquinas son lo único vivo en los yermos de las ciudades y en las playas desoladas. Ayer, no sé por qué, fui a una de estas playas. Apareció de pronto, como una encarnación del acantilado. Y en un instante desenrolló su imán, con la irresistible atracción de siempre. Me acerqué a ella sin tiempo para pensar, abriendo el angular del zoom cada vez más hasta que traspasé, para siempre, la distancia mínima de enfoque. Con todo, lo más duro no es terminar así, sino pensar que ya desde muy niño llevaba en mi corazón un núcleo de hierro, a imagen y semejanza de la Tierra.